E agora, o que eu sou?
Consequência de vontades e desejos. Me tornei uma fábrica de dores e aprendi a guardar amores sem sofrer. Me cansei de lutar, já não suporto mais viver.

Nunca permiti que a vida escorresse sem a minha autorização, mas agora perdi o respeito.

Será que as melhores coisas são os esboços da perfeição?
De repente tenho tanto a dizer, descrever, definir, narrar, dramatizar.
Mas a brisa que toca minha alma com inspiração fugiu pela janela ou pela porta do meu talvez "descaso" atual.

Esse é o início ou o fim da guerra que há dentro de mim?